John Sinclair

„Harry?“, brachte ich mühsam hervor. „Harry, kannst du mich verstehen?“

Seine Lippen bewegten sich, ohne dass ein Ton aus seiner Kehle drang. 

Töte mich, glaubte ich, von ihnen abzulesen.

Meine Finger zitterten, als sie nach dem Kreuz tasteten. Seine Wärme zeigte mir, dass da ein schwarzmagisches Wesen vor mir stand, ein Untoter, geleitet von einer finsteren Kraft. 

„Harry, ich werde dich retten“, erklärte ich. „Ich lasse dich nicht im Stich. Und schon gar nicht werde ich dich töten.“

„Ich bin … ein Zombie.“

Die Worte meines deutschen Freundes gingen mir durch Mark und Bein …